Sem mais.

Você foi embora porque eu pedi, afinal, mágoas não funcionam como feridas que cicatrizam com um tempo. Mágoa é uma dor intensa, que lateja sempre quando você me procura.
Nunca tive dificuldade em perdoar ninguém, você sabe disso!Preciso entender como é essa coisa de viver sozinho,tomar a formula de esquecer as atitudes negativas, e viver em paz. Drogas e bebidas não me atraem, eu já passei dessa fase. Não é justo alguém chegar ontem e ficar amanha, eu deveria saber disso no momento que te conheci.
Meus olhos entregam meu sorriso falso e cara inchada de tanto chorar.Não entendo como de um tempo pra cá, eu me tornei uma máquina de problemas que não podem ser resolvidos. Tudo que você me deu eu vomitei em criancices, e hoje sei que realmente não sou digno de seu perdão. Por favor, não me procura!Quem errou fui eu, e você tinha razão, sou muito imaturo a pronto de pensar em falar de maturidade. De qualquer forma obrigado pela preocupação, mas eu não preciso mais da sua presença. Pode até parecer meio egoísta, mas pior que trair e ser traído, é trair a si mesmo.Eu nunca irei me perdoar.

12/1941.

Gosto de músicas antigas, quando no fundo ouço o chiado de vinil. O vinho nem pode mais ser caracterizado como seco ou suave, e nem o barulho da chuva é o mesmo.
A cada dia que passa, eu me afogo mais em meus pensamentos como um desespero com “eco”. Preciso acelerar a minha vida, mas também preciso te achar. Não quero ficar sozinho se eu não tenho culpa.Eu amo mais de três pessoas, e sei que isso é normal,afinal, elas são tudo que tenho.
Obedecer nunca foi o meu melhor, e hoje eu sou mais do que obrigado a fazer o que eu não quero. Preciso parar de inventar que sinto gosto de vinho diferente e ouço musica antiga, sendo que nem isso eu tenho. Não sou orgulhoso de ser referencia para o futuro, pois o meu presente é tão mórbido quanto à destruição de alguém que nem mesmo nasceu.
Agora não gosto dessa sala, e porque estão todos pelados? Eu sinto um pouco de sono nesse minuto de decadência. Meu deus, eu não consigo mais pensar em nada a não ser nas minhas três meninas. Eu as amo e não sei se elas já passaram por isso.
Só queria que o mundo soubesse a importância do sigilo sentimental e espiritual. Você não é perfeito, e nunca será arte enquanto estiver vivo. Em alguns segundos serei uma arte, uma arte que quando viva, era maltratada por expressar seu amor à sua mulher e filhas. Uma arte que teve a inteligência de tentar buscar uma vida melhor em outro país, e ter a burrice de acabar com desconhecidos em uma câmara de gás.

Bordões!

Realmente nunca vi sentido em “um passado que não passa”, talvez ninguém veja. Tudo se encaixa quando um sorriso é exposto em um lugar inoportuno, que transforma o momento em algo totalmente inexplicável com sentimento gostoso, mas que não poderia existir. Como não falar de copos e goles, se ainda penso em você?
Tenho medo de terminar como uma vida de minissérie, onde alguém nunca consegue encontrar outro amor, e sai dividindo suas tristezas em mesas de Bar, brindando com fracos de frases fortes “A vitória de alguns é a derrota de outros”.
Talvez você não me ame, mas tenho orgulho de ser seu primeiro amor. Não era você mesmo quem dizia que eu lhe coloquei neste mundo? Ai, ai, não é bom descobrir que a arma mais dolorida no corpo, e o orgulho de um coração que já foi seu. Não vou negar, eu ainda penso em você, mesmo esquecendo que eu ainda te amo. Não é engraçado, tenho uma vida maravilhosa, amigos, cigarros, bebidas e bordões que nasce e renasce quando me lembro de você.